Pobres Bajo el Silencio.

Si se van los pobres, nadie se apena más de lo necesario, al fin y al cabo, no dejan herencia. Solo si son medio millón de africanos o asiáticos los fallecidos, acaso nos dé por llorar, pero sin excesos. No más de lo imprescindible para amordazar a las conciencias del personal. 

Si se van los ricos, se calla o se chilla, dependiendo de las necesidades sociales del momento, de los dictados del testamento llamado a dictar los nombres de las personas agraciadas con varios pedacitos del sabroso pastel de oro y plata.

La moraleja es, obviamente, ésta: si deseas la atención de los demás, más te vale tener la billetera bien llena, dinero en el banco, acciones de la petrolera o, al menos, fértiles tierras en los campos castellanos;  y no nacer pobre en país rico, o, pero todavía, pobre en país pobre.

Los pobres no existen, son invisibles, lloran lágrimas sin sal, imploran a los oídos de las paredes, viven presentes carentes de mañanas, y mañanas despojadas de esperanza, caminan en espiral sin saber a dónde o la razón para hacerlo. Y todo ello, entre el frío y el granizo, despojados de techo donde encontrar asilo de ellos.

Con otras palabras, ser pobre es de las realidades más jodidas sobre la faz de la tierra. Odio, desprecio, lástima, caridad, incomprensión, o, simplemente, ser ignorado por los ojos sobre las caras de la gente respetable, mientras miran incómodos para otro lado. ¡Cómo has osado incomodarlos en esta feliz tarde de compras por las flamantes tiendas del centro peatonal!

A mí me encantaría no volver a ver personas pobres tiradas en las aceras en mi vida, ¿a ti no? Ignoro la identidad de la persona o personas capaces de poner fin a la pobreza (pero, ¡ojalá me los echara a la cara!), mas sospecho esto: no tienen las más mínimas ganas de arreglar el problema ¿Coincides conmigo?

¡Maldita pobreza!

La principal complicación de no usar la "u" es que te priva de algo tan vital como "que". Costó, costó, y el resultado no me termina de convencer...

Viajes "Caribbean Chiquita Paradise".

Deje su viaje de placer (también su luna de miel) a nuestra empresa "Caribbean Chiquita Paradise". Visitará el Jardín del Edén en la tierra.Vuele en primera especial, duerma en camas de plumas de primera, deguste manjares de néctar en un bufé de primera, baile la música más actual en nuestra mítica sala de fiestas "La Palmerita Caribeña" , también de primera. Es el lugar ideal para agarrarse unas cuantas buenas tajadas de güisqui, ginebra, margarita y similares (de primera) ¡Ademas, aquí siempre se liga! (aunque frecuentemente se trate de una mujer nativa a la que la miseria empuja a meterse a experta y ardiente meretriz. Estas chicas tienen tarifas muy asequibles y hacen las marranadas más increíbles. Merece la pena, de verdad).

Participe en alguna de nuestras escapadas culturales: intrigantes pirámides mayas, ciudades milenarias plagadas de leyenda, alucinantes vistas desde paisajes naturales inigualables...¡A que se anima usted!

Y, finalmente, la guinda de la tarta: El Mar Caribe, la divina perla azul. Nade, y también bucee, en las más bellas playas de la tierra (privadas y exclusivas para nuestra clientela): aguas cálidas y cristalinas, arenas blancas bañadas de espuma, las inevitables palmeras gigantes y miles de peces que le regalan su impactante presencia. ¡A veces hasta se pueden admirar ballenas y delfines!

Una brillante experiencia para usted y su familia, pandilla, empresa...Hay paquetes de una semana desde mil libras esterlinas ¡Es tan asequible! ¡Deje de dudar, llame en este instante! !Nuestra pulsera será su llave para este sinfín de placeres!

(Se ruega encarecidamente a la clientela de viajes "Caribben Chiquita Paradise" que permanezca siempre en las áreas indicadas, y que jamás se aventuren a salir de la ciudad turística sin un guía de la empresa, ya que es difícil garantizar su seguridad fuera de la misma a causa de la gran cantidad de crueles delincuentes que pueblan nuestra bella isla. Además, y a fin de cuentas, resulta desagradable ver gente que se alimenta de tu basura, particularmente chavales, mujeres embarazadas y tercera edad).

















El lipograma sin la "o" también ha salido bastante fluido. La próxima semana, !a por la "u"!

¿Por Qué la Gente te Cuenta que No Caga?

Me molesta, y negarlo es absurdo, que haya gente que no puede parar de relatarte según qué problemas de salud.

"Hace tres jornadas que no voy al baño como se debe, nada de nada...,¡por más fuerza que emplee! ¡Desesperada me hallo"

(O, de modo análogo, nos pueden presentar el caso opuesto: "¡No paro, te juro, que es un no parar! ¡No se puede estar más descompuesta que yo! ¡No salgo del aseo! ¡Que lo que echo por el ojo del culo no es caca, que es totalmente agua! ¡Y un color más feo, y un olor más repugnante...! Deber ser algo que me sentó mal, apuesto que las condenadas croquetas congeladas pasadas de fecha que tomé ayer, o acaso algo que me zampé durante la semana en Cancún y que ha tardado en hacer efecto. ¡La Venganza de Moctezuma!)

¡Por favor, señora, eso a su doctor!

Para colmo de males, a menudo lo hacen durante el desayuno, almuerzo o la cena, y rematan la faena con aquello de: "con perdón de la mesa".

Por supuesto que la mesa y yo la perdonamos, corazón, pero, sea usted tan amable de no hacerlo más.

Y no se reduce esta desagradable costumbre a los problemas del defecar. Granos por todo el cuerpo; fuertes dolores de cabeza y barriga; muelas negras y rotas (que van y te muestran); cortes y arañazos aún frescos, rojos y sangrantes; y malestar general. ¡Todo esto te cuentan!

Mas se preguntará usted (con más razón que un santo):"¿Cómo es que juzgando el autor del blog de tan mal gusto sacar el tema de las cacas, va el tunante y lo saca?"

Le doy toda la razón del mundo, y es por eso que este momento justo voy, paro y me callo la boca.

(Hacer un lipograma sin la letra "i" no es excesivamente difícil. La verdad es que me ha salido con bastante fluidez. ¡Veremos con la "o"!)

Castrados Sin (o Por) Hablar un Idioma.

Afirma rotundo algún ardoroso autoproclamado paladín nacional hispano (político provinciano y ambicioso con la vista dirigida a un muy alto cargo por Madrid, por dar más datos) algo así como: "Hallo a mi país bajo una bárbara losa plantada por algunos malditos fascistas afincados por Cataluña, la cual manda callar -y así castra para toda la vida- a los niños y a los adultos si hablan un idioma distinto al local, por otro calificativo 'catalán'"

Mas, por contra, afirma otro aún más bravo individuo (con un jugoso cargo oficial) catalán: "Luchar por mi cultura propia y no otra motivación guía las normas lingüísticas catalanas cuando las impongo. No somos ningunos fachas".

Y mi opinión, acaso poco válida, dicta las palabras: "¡Unos y otros sois igual! !Un vaso con humanidad y azúcar os haría mucha falta! Si un corazón humano no ama al distinto, no latirá sano jamás, y, por contra, pronto va a morir, oscuro y podrido".

(Pleno de curiosidad compruebo que me resulta mucho más complicado escribir sin la letra "e" que sin la letra "a". Curioso porque siempre di por hecho que sobre la "a" giraba todo nuestro amado español. ¡Y parece que no va a ser así! En lo referente al fondo del ejercicio, es en verdad lo que pienso).

Muerte de un Mulillero.

Por testigos de excepción, un sol que se filtró perezoso por entre un muró de nubes del color del plomo, y los dos mil ojos plenos de terror de mil forofos seguidores del toreo.

En un extremo del ruedo, el torero, celeste y oro, luce un gesto serio y sombrío prendido en su bello rostro. Su reluciente pelo es muy oscuro, como un espejo del profundo dolor que recorre los tendidos. Por escuderos del diestro, sus tres peones y sus dos jinetes, del mismo modo sumidos en el horror. 

En el otro extremo del redondel, el toro, frío verdugo de color negro, como luciendo un irónico luto por su indefenso reo, emite un chulesco bufido, como quien presume orgulloso de sus relucientes pitones recién teñidos de un tono rojo que es pregonero de muerte.

En el centro, el cuerpo inerte de un humilde mulillero, que dejó este mundo sin poder despedirse de su mujer o sus hijos. No les legó dinero o posesiones, solo un dolor intenso y miles de recuerdos eternos.

Murió un mulillero, pero no piense usted que fue por no comprender el primer concepto de los que por profesión eligieron recorrer con el toro ese último sendero que tiene como destino unos cuchillos que lo convierten en filetes. (Es decir: los cuernos ni olerlos si no es después de muerto el bicho).

Fue, de hecho, por tener ese pobre individuo sueños de convertirse en primer estoque. Como en su juventud no consiguió ser ni novillero, optó por coger el último tren con el incierto destino de ser feliz (empero con billete de muy posible suicidio), y probó suerte entre tercios. No recibió en premio por ello sino el beso gélido y cruel de eso que usted y yo conocemos y tememos por lo que tiene de incertidumbre, por otro nombre muerte.

¡Oh, mulillero que encontró su fin por perseguir un deseo imposible, héroe entre los héroes eternos que perecieron como colofón de su propio destino!, es por ti que hoy escribo este texto como mi sincero tributo.

(Obviamente, ni hubo mulillero, ni torero, ni toro ni ná. Simplemente me apetecía ver si era capaz de escribir veinte líneas con algo de sentido sin usar la letra "a", y esto es lo que me ha salido. Podría haber sido peor).