De modo casi milagroso, el recoleto y pacífico rincón donde Jenkins me había indicado que tiró las cenizas de su amigo Adria había sobrevivido a eso que llaman progreso y seguía siendo un pedazo de bosque. Jenkins me había dicho que no tenía perdida, y no mintió: "En el patio trasero del pub 'The Jolly Mariner', encontrará un sendero, sígalo hasta que se tope con un arroyo, y en mitad del mismo, verá una piedra grande. Desde allí lo hice".
Muy bien, aquel era al lugar, ¿pero dónde encontrar el ansiado manuscrito?
Primero pensé en husmear en el propio pub, pero me pareció del todo improbable que hubieran pasado tantos años y nadie hubiera encontrado nada. En ese mismo momento, me percaté de que quizás yo no era el único conocer de los secretos testimonios de Woodchat Shrike, de que era posible que otra persona (u otras) como yo hubieran hallado sus relatos y que, también al igual que yo, estuvieran recorriendo todo el país en busca de la siguiente historia. Por pura higiene mental aparqué ese pensamiento y volví a centrarme en mi búsqueda.
¿Cavar? Sí, ¿pero dónde? Recorrí el sendero con la vana esperanza de encontrar algún indicio en sus orillas, busqué alguna pista en las húmedas tierras cercanas al arroyo e incluso me remangué los pantalones para, zapatos en mano, examinar la piedra de autos. Nada.
Cansado, deprimido, casi rendido, me senté a la sombra de un árbol con la desesperada esperanza de, cual Isaac Newton, la solución me golpeara en la cabeza.
Lo que me cayó fue un hermoso excremento de pájaro. Presa de la rabia, me levanté, aun sabiendo que sería imposible vengarme de mi agresor. Seguramente, ya estaba en su nido, seguro y partiéndose el pico de la risa a mi costa.
Sí, en una alta rama, o quizás refugiado en el interior de alguno de esos troncos huecos.
Troncos huecos.
Me sentí una versión pobre y escatológica de Sir Isaac.
Me sentí feliz y empecé a buscar el tronco hueco y discreto que ocultaba el preciadísimo botín.
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