Punkis de papá.

Se da en España una peculiar especie humana. Está plagada de Álvaros, Jaimes, Rodrigos y Gonzalos, orgullosa de sus amistades "de toda la vida" y es feliz titular de una propiedad inmobiliaria en la sierra. La mayoría de sus cachorros asume con natural inercia su misión continuista y estudia lo que hace falta para seguir con el negocio familiar, se casa con esa niña tan mona que conoció en la Facultad y tiene tres hijos y un adosado.

Pero existe una mutación tenebrosa. Ovejas negras que reniegan del bisabuelo militar de alta graduación, las monjitas del colegio y el polo de marca. Empiezan a frecuentar compañías de otros barrios que no son el suyo, intentan leer libros que no entienden y adoptan una estética que empuja a la tata Virtudes de cabeza al escándalo y la hipertensión.

Los hay de todos los colores, desde los hiperpolitizados marxista-leninistas hasta los que simplemente quieren una buena excusa para fumarse un porro (perdón, "peta" que queda más mejor). Y renegando de todo. Bueno, de casi todo. Es difícil renunciar a la pasta y al chalet así, de golpe. Que uno es rebelde, pero no tonto.

Pero no sufran, las fiebres morirán de viejas a los 25 años. Entonces, quemarán los posters que compraron en el Rastro y las camisetas que compraron en Chueca, e irán de "shopping" al centro para agenciarse un par de trajes y un puñado de corbatas de seda, que mañana empiezan a trabajar en el negocio de papá.

Rebeldes de a 17,95 el CD.