El trío al amparo de la madrugada a duras penas podía con el bulto. Quizás un poco más sobrios lo habrían podido llevar con más facilidad.
-¿Tú estás seguro de que no está muerto?
-¡Que sí, hombre, que sí, que es sólo la borrachera!
-Pues no respira.
-¡Que es sólo la borrachera te digo!
-Entonces, ¿por qué no lo llevamos a su casa?
-¡Pues porque queda muy lejos y este cabrón pesa mucho!
-Podíamos meterlo en un taxi.
-Nada, no merece la pena gastarse el dinero.
-Pues para mí que está muerto...
-¡Que no, joder, hazme caso, que ya he hecho tres veces primero de Medicina!
-En fin, ahí está el contenedor.
-¡A mí me parece una faena hacerle esto, que es nuestro amigo desde pequeño!
-Por eso, por eso. ¡Ya verás que risas cuando nos acordemos de esto con él!
-Insisto en que ni respira ni parece que le lata en corazón. ¡Y se ha caído redondo mientras vomitaba en el baño de ese antro! Yo me quedaba más tranquilo si lo lleváramos a urgencias.
-¡No seas gilipollas! ¿Dónde se ha visto acabar una juerga en el ambulatorio? Estas cosas se terminan entre bolsas de basura.
-Pues nada, a la de tres.
Constó cuatro intentos, pero, por fin, el fulano dio con sus huesos dentro del contenedor de basuras, en amor y compañía con el resto de los desechos de aquella ciudad.
-¡Jo, pesaba como un muerto!
-¡Que te he dicho yo que no, leñe!
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